Yair und Shai

sind seit Mittwoch in Israel, zur denkbar ungünstigsten Zeit (Das Thema verfolge ich hier nicht weiter. Wer mag, sollte unbedingt Bradley Burston's Kolumne lesen.). Lange haben wir überlegt, ob es gut ist, den kleinen Mann mitfliegen zu lassen, in Anbetracht der Tatsache, dass er noch nie von mir getrennt war, von den Nächten im Krankenhaus nach Yonatan's Geburt mal abgesehen. Aber er wollte so unbedingt Saba und Savta besuchen, dass wir uns entschieden haben, es drauf ankommen zu lassen. Wir haben ihn uns schliesslich selber eingebrockt, den Salat, indem wir in ein Drittland gezogen sind, fernab von jeglicher Familie.

Bisher ist auch alles gut gegangen. Wie zu erwarten, ist er gleich zu Anfang mit Geschenken überschüttet worden. Gut, dass wir vorab eine neue Regel aufgestellt haben: zu Hause erziehen wir, aber die Grosseltern dürfen verwöhnen. So ist er jedenfalls beschäftigt, hat Gesellschaft und freut sich, Altbekannte(s) wiederzusehen. Sonntag zum Beispiel hat Savta ihn zum Besuch im alten Kindergarten mitgenommen. Die Erzieherin hat sich so gefreut, dass sie eine Auszeit genommen hat und mit ihm zum öffentlichen Kindergarten rübergelaufen ist, damit er seine ehemaligen "Kommilitonen" treffen konnte.

Nur hin und wieder kommt es zu kurzen emotionalen Einbrüchen. Als ich mit meinem Spatzi telefoniere, sagt er: "Ich muss mal eben Papa was fragen." Dann, im Hintergrund (auf Hebräisch): "Papa, wann steigen wir wieder ins Flugzeug nach Berkeley?" Ende nächster Woche, Spatzi. Noch 11 Mal schlafen. Ich zähle die Tage auch.